Erntgo Rocks.

Erntge soll Sachen machen, macht Sachen. Scannt Zeugnisse, liest Anzeigen, schreibt alles auf, was an ihr super ist. (Dreitausend Zeichen). Streichelt Kindern beim Vorbeigehen über den Kopf. Guckt Theater und Filme. Versucht weiter nicht zu rauchen. Macht lustige Skype-WG-Casting-konferenzen und verplant sich. Und freut sich. Und guckt alles ganz genau an, auf einmal.

Was fehlen wird:
Frühling in Nantes: Magnolie & Co.
adrette ältere Damen (geschminkt und aktiv)
leere Tage (Lotterleben)
Apéro
lächelndes Volk
die Fraiseraie
die Bücherei im L.U.
alle Enten an der Erdre

Was nicht fehlen wird:
Ah oui, ben, bon… On fait comme tu veux!
Jean-Charles’ Bassboxen
leere Tage (Lotterleben)
die tiefe Stimme von Mireilles Freund (Hieß er Laberjochen?)
Stummstudenten (ganz große Augen)
Vous parlez vraiment bien. Vous venez d’où?
das schrottige Fahrrad und Gosport
das Warten

1. Marilyn Manson: I put a spell on you.
Die Filmmusik zu David Lynchs „verlorener Schnellstraße“ sollte fetzig die Ferienwoche einläuten. Eine ganz ausgezeichnete Wahl übrigens, auch jetzt im Nachhinein betrachtet. Erntge wippte nämlich verzückt mit dem Fuß im Hochgeschwindigkeitszug: gern zu Rammstein, gern zu David Bowie, denn irgendwie war letzterzeit auch Erntge irgendwie „deranged“ und somit idealst eingestimmt auf was kommen sollte.

2. Tocotronic: Bitte gebt mir meinen Verstand zurück.
Erntge musste zur Terroroma. Ins Terrorsachsen. Und das war irgendwie nicht gut. Also gar nicht. How much Geseier verträgt ein Ohr? Wie viel an Schund ein Gehirn? Wozu verpflichtet Verwandtsein? Terroroma faselt, seiert, plappert, flötet, schrillt, alles zu falsch, zu laut, zu viel. Nerven aus Stacheldraht. Braucht mensch. Bei Erntge half nicht mal der Alkohol. Also gings zerrüttet, mit flauem Magen und kaputten Synapsen, nach

3. Rainald Grebe: Brandenburg.
Hallelujah Berlin, ey. Ruhig war’s da zwar überhaupt nicht, aber gegen Kater hilft halt saufen und gegen Kaputtkopf Kultur. Kricht man beides in Berlin. Braucht man gar nicht groß suchen. So soffen wir uns durch den Friedrichshain und guckten Ausstellungen in der Neuen Nationalgalerie und der Akademie der Künste. Schön war „George Grosz. Korrekt und anarchisch“. George Grosz wurde übrigens 1908 der Schule verwiesen „aufgrund einer erwiderten Ohrfeige“. Wusstet ihr das! Na Erntge hat jedenfalls mehr als einmal gelacht und sich aber noch öfter am Kopf gekratzt beim Betrachten seiner Arbeiten.

4. Die Sterne: Abstrakt.
Bei S. inne Küche sitzt sich’s so schön, da redet sich’s fein, da ist alles gut und ganz kurz zwinkert’s auch Geheimnisse. Mit A. schlendert sich’s großartig durch den Trubel der Stadt und ein Erdbeben in Chile bekommt plötzlich ein Gesicht. Und ganz unaufdringlich verbringt man ganze Tage in Küchen, Cafés und Kneipen… das könnte hier so leicht ewig gehen. Berlin, du Herzhafte, Keifende, Blubbernde, Liebe. Schnurrende-surrende, tösende Haupt-Stadt. Kopfüber rein ins Vergnügen. Aber bitte nicht den Kopf verlieren!

5. Motorhead: Ace of spades.
Auf einmal geht alles ganz schnell. Wildes Taxifetzen durch Berlin. Ein Puls liefert sich ein Rennen mit dem Wahnsinn der Stadt. Und wieso! Erntge Doofnuss verpeilt die Abfahrtszeiten und merkt erst kurz vor Schluss, dass es schon losgeht, beinah zu spät ist.  Zu spät ist! Denn der Nachtzug, der fällt aus.

6. Die Sterne: Was ist hier los?
Ach, mal wieder eine Deutsche-Bahn-Katastrophe! Nachtzug ersatzlos gestrichen: Massen, Hysterie, Nerv, Tränen, Fäuste und andauernd wird beim Schlangestehen dieser Scheiß-umsonste-DB-Kaffee angeboten. Mann! Nach anderthalb Stunden Warterei (Erntge hat ja immer Glück und lernt bei so was immer super Leute kennen) wird klar: hier geht heut gar nix mehr, aber morgen, morgen ginge. Müssten wir nur 10€ draufzahlen. Für die Reservierung. Bitte? Doch wir sind zu müde für die Revolution, Stéphane, Noémie und ich zahlen stumm und trostlos, obwohl sonnenklar ist, dass die Schaltertante Quatsch macht. Wir sind müde von der Kälte, vom Warten, von Berlin – wir streiten jetzt nicht. Wir nehmen hin. Wir haben auch irgendwie Angst vor den Fäusten der frustrierten Schalterfrau. Die weiß genau, dass ihr Garstigsein und Fiesgucken wirkt, der kommt heut keiner mehr dumm. Also wir jedenfalls nicht. Wir fahren stattdessen an die verschiedenen Enden der Stadt.

7. Lassie Singers: Hotel daheim.
Schnaps gabs noch und zu wenig Schlaf. Schon vor dem Aufwachen durch feinen Nieselregen zu hasten, ist übrigens nur mäßig lustig. Verlaufen und hetzen inklusive. Doch klappt’s diesmal trotz aller Obstakel und wir verbringen den Tag im Zug. Zwölf Stunden zwischen dösen und leiden und lesen und Musik. Bis Nantes. Und das ist jetzt.

8. Beirut: Nantes.

Nun ist es also raus. Man tanzt ja immer so rum. Und grübelt und überlegt und denkt an Sicherheit und was mal werden soll. Was man eigentlich will. Erntge hatte sich da lange rausgehalten. Bis letztens. Und dann wurde es aber unerträglich. Weil doch niemand jemals weiß was wird! Hin- und Herüberlegen ist wie Zimt: eklig. Das Schöne an schweren Entscheidungen ist die Leichtigkeit, die sich einstellt, wenn sie denn getroffen sind. (Das weiß Erntge aber erst jetzt, sonst hätte sie das schon früher gemacht.) Der Schatten war so an die 324 Meter hoch. Wie der Eiffelturm. Drüber gesprungen! Zack. Ohne Fallstudien im Vorfeld. Komplett unberechnet, denn Zahlen… genau, das nix für Erntge. Und was soll ich Euch sagen: die Wackersteine purzelten, die Sonne kam raus und nun ist es schon so selbstverständlich wie wahr. Warum sich das Herz immer so vom Kollegen Verstand einschüchtern lässt, bleibt unklar. Jetzt hüpft es jedenfalls und trällert beschwingt zu Liedern mit Akkordeons. Lacht und lacht und lacht. Weil es sich frei gemacht hat. Wer unzufrieden ist, muss was ändern. Willkommen in Erntges kleiner Revolution 2010.

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Erntgo hat mal was ganz anderes gemacht. Und das war so ziemlich der Oberhammer. Fühlt sich jetzt alles an wie neu, so volle Kanne zen. Kredenzt wurde die Kanne im LU, dem Kulturschuppen von Nantes, wo es Sterntaler regnet, zum Beispiel wenn Blixi da ist und das Planetensystem mit seiner Stimme nachstellt. Aber nun endlich zum Hammam. Erntge wusste ja lange Zeit gar nicht, dass es das da gibt, im LU. Aber nun ist es endlich klar: die Dampfschwaden aus von da umme Ecke kommen vom türkischen Dampfbad, was sich unter der Tanzfläche des Etablissements befindet.

Und es geht so: man braucht 2-3 Freundinnen. (Kerle sind verboten. Außer Donnerstag abend, glaub ich.) Mit denen geht man da also hin und schlüpft in einen Bademantel, um den gleich wieder auszuziehen: im Dampfbad. Wenn man dann irgendwann den Nebel durchschaut, bemerkt man die Tropfen, die erst von der Decke und später von der Stirn und noch später von überall tropfen. Gegen tropfen hilft duschen. Oder Füße in kaltes Wasser halten. Und ganz wichtig: schrubben! Mit Kese, nich Käse. Den ganzen abgestorbenen Hornhauttalgkrepel: ab. Weg damit.  Reinigen, schwitzen – und Tee trinken dann im easy-entspannten Erholungsbereich. Tolle Sache. Nicht fehlen dürfen natürlich Mädchengespräche über Jungs und Antifaltencremes und biologische Uhren und so Zeug. Großartige Erfindung.

Und weil Hammam wie Dauerlauf bloß ohne Dauerlauf wirkt: danach schön essen gehen! Zum Beispiel St. Jacques Muscheln, oder Kalb und  auf jeden Fall Schokotorte mit Eis. Hammhamm!

Und da lacht sie mich also an mit ihren wunderbar klaren blauen Augen. Alle Sachen, die sie noch besitzt, liegen fröhlich gefaltet im Koffer auf dem sie hockt. „Mach mach mach!“ lacht sie mir zu: „Vas-y, fonce!“ Und im Schein der Kerzen, mit all dem Rotwein im Herzen, kommt es mir vor, als wäre es wirklich so einfach. Einfach machen. Punkt.

(Tanzen am besten in roten Schuhen.)