Zylinderella und Binoche lagen im Zelt. Draußen prasselte es. Die Wände zuckten und zeigten immer wieder: Lichtschatten in Panik. „Achtung Achtung: Tropf über Kopf!“ robotterte Zylinderella und steckte sich eine Handvoll Chips in den Mund. Binoche seufzte. Im Schein der Stirnlampe sah sie die Krümel in Zeitlupe auf die Isomatte fallen. Den Gedanken an Fettflecken im geborgten Zelt verbot sie sich und sagte stattdessen: „Du, ich les diesen Moby Dick jetz nich mehr weiter. Das mir alles zu rassistisch.“ Zylinderella nickte ab. „Und ich hab mich letztens gefragt, was Cocktail eigentlich wörtlich übersetzt bedeutet.“ Binoche überlegte kurz, knipste dann die Lampe aus und kuschelte sich in den Schlafsack. Wie schwer abhängen ist, dachte sie noch und schlief ein.