Der Körper schert sich nicht um den Geist. Lahmt banal nur hinterher. Fast peinlich. (Sollte, wer fiebert, besser lesen als schreiben?) Statt Pilze sind Jazz wachsen fremder Leute Krokodilstränen an den Bäumen. Einsammeln? Zuschauen, wie sie vom Winde verwehen? Aus dem traditionellen Tischfeuerwerk ist die Frage nach dem Verbleib der Windeln geworden, Tanzmusik kommt jetzt aus Kindermündern und ist gar keine. Oder aber ausschließlich Müttern und Vätern reserviert. Die anderen: Manja, Anja, Sanja und Tanja: gestern noch jung, heute in alle Himmelsrichtungen verteilt, stellen sich dumpf Fragen über ihre Eltern. Und sind mit sich selbst vor allem eins: unsicher. Wer nicht arbeitet und/oder fiebert, hat viel Zeit. Erntge ritzt sich jedenfalls keinen Namen in ihren Arm. Doch vorbefreut heimlich das klirrendklare Morgen.